domingo, 29 de diciembre de 2013

Reto de Mos : CARTA A LOS REYES MAGOS.


     





















Queridos Reyes Magos :
                                   Siempre que recuerdo lo hago
a través de la desmesura de mis emociones, pero hoy
mis recuerdos tienen el sabor de la infancia 
y  sueños con alas para que se abracen a mis añoranzas.
   Yo soy aquella niñita de cabellos ambarinos y ojos
del color de la ambrosía quemada que tejía cada año 
su propia novela con Ustedes.
   Nobleza obliga. Debo decir que fueron harto generosos
conmigo, hasta diría que exageradamente pródigos .
   Hoy, pasada la friolera de setenta y un años 
voy de un recuerdo a otro y compruebo que Ustedes 
cubren un amplio retazo de mi historia, 
repetida en mis hijos y luego en mis nietos.
   Esa maravillosa sensación de esperar el regalo
de Reyes toda una noche, con el corazón en un puño,
vuelve a repetirse a lo largo de la vida , con alguien
como yo, que cree en los sueños y sigue jugando
con las palabras inventando realidades, llevada
por la fantasía..
   Me da mucha ternura recordar las noches
que pasaban por mi casa y colocaban cerca
de mis nuevecitas guillerminas lo que sea que me traían
y que yo había pedido en una cartita ,
escrita trabajosamente a partir de los cinco añitos , 
una cartita untada de ingenuidad.
   Hoy vuelvo a escribirles para pedirles
algo que nunca me trajeron o quizás , nunca
me atreví a decir...
   ¿ Podrían hacer que mi mamá venga de donde sea
que esté, para que una noche, una sola, antes de dormir
me arrope y me cuente un cuento ?
Un cuento de hadas y princesas. Un cuento de luces.
   Porque...¿saben... queridos Reyes ?, a estas alturas
después de tantas lágrimas , ya tengo urgencias de cielo
y me gustaría emprender el viaje definitivo
con el deseo cumplido y las cuentas a mi favor.
   Me despido como me enseñaron a hacerlo
en aquellas viejas cartitas.
   Saludo a ustedes muy atentamente.

                        María del Carmen.
                                          

miércoles, 25 de diciembre de 2013

La vida podrá dispersarnos
y mantenernos separados
Podrá impedir que pensemos a menudo
unos en los otros, pero sabemos
que nuestros amigos están ahí, silenciosos
tal vez incluso olvidados,
pero profundamente fieles.
¡Y con qué alegría nos abrazan
cuando nuestros caminos se vuelvan a cruzar
                       Antoine de Saint - Exupery.





                   

jueves, 19 de diciembre de 2013

FELIZ NAVIDAD !!

Para mis queridos amigos . Los que tienen
la paciencia de visitarme y soportar 
mis vaivenes emocionales , los que terminan
conociendo mi corazón.
   ¡FELICES FIESTAS ! 
Que el Niñito Jesús les regale montañas 
de alegría , cantidades industriales 
de amor , paciencia y sobre todo
LA COMPASION QUE ESTREMECE.
Que cada palabra salga de ustedes 
bañada de ternura. Que siembren
amorosamente pues recuerden que 
cosecharán lo que siembren.
                      María del Carmen.

  VIVIR PARA DAR; CAMINAR
  PARA ENCONTRAR; 
SONREIR PARA ALEGRAR ;
TENER PARA COMPARTIR;
REPARTIR PARA ALIVIAR ;
ESPERAR PARA ABRAZAR.
       Rainer María Rilke.
 SEAN COMO LOS NIÑOS
 VIVAN FELICES .




martes, 17 de diciembre de 2013

FUEGOS...

FUEGOS QUE ENCIENDEN ...



El mundo es un montón de gente , un mar de fueguitos ...
Cada persona brilla con luz propia
                     entre todas las demás.
No hay dos fuegos iguales.
Hay fuegos chicos
      y fuegos de todos los colores
.

Hay gente de fuego sereno,
que ni se entera del viento,
y gente de fuego loco
      que llena el aire de chispas.

Algunos fuegos, fuegos bobos,
no alumbran ni queman;
pero otros arden la vida
    con tantas ganas
que no se puede mirarlos sin parpadear
       y quien se acerca , se enciende.

                   Eduardo  Galeano.



lunes, 16 de diciembre de 2013

SONETO SOBRE LA RED DEL AMOR.

Dígame quién lo sabe ¿cómo es hecha
la red de Amor, que a tanta gente prende ?
¿ Y cómo , habiendo tanto que la tiende,
no está del tiempo ya rota o deshecha ?

¿Y cómo es hecho el arco que Amor flecha,
pues hierro ni valor de él se defiende ?
¿Y cómo adónde halla, o quién la vende,
de plomo , plata y oro tanta flecha?

Y si dicen que es niño, ¿cómo viene
a vencer los gigantes? Y si es ciego
¿cómo toma al tirar cierta la mira?

Y si, como se escribe, siempre tiene
en una mano el arco, en otra el fuego,
¿cómo tiende la red y cómo tira ?

                       Hernando de Acuña
                          ( 1.520 -  1580 )
                                   España.

     "Puede uno amar sin ser feliz; puede uno ser feliz
      sin amar ; pero amar y ser feliz es algo prodigioso "

                                      Honorato de Balzac.


viernes, 13 de diciembre de 2013

LOS POEMAS DE LA MONTAÑA FRIA.

Cautivo por lo inmenso,
por lo inconmensurable,
    por todo lo vacío
   y lo maravilloso.
Sereno, anticipándote, 
te aproximas ahora
a la puerta final
en la que predijeron
encontrar a mi amigo,
aquél que ha sido siempre
el que no tiene puertas.

               HAN  SHAN.



martes, 10 de diciembre de 2013

PROFETAS COTIDIANOS.

Quiero contar una anécdota personal de 1.980
más o menos , cuando era rector de la facultad
Máximo de San Miguel.Un sábado de invierno
por la tarde, me llaman de la portería para 
decirme que había una señora que quería 
hablarme. Fui a verla y me dijo que tenía siete
hijos, que vivía en una casilla , una especie de 
asentamiento que había a cinco cuadras de allí,
y que los chicos tenían hambre y frío. Realmente
me tocó y le dije: "Bueno , señora, hagamos una
cosa, venga el lunes que está abierta la oficina 
de Cáritas..." Esa mujer me miró con unos ojos 
dolidos, pero no agresivos y con coraje de madre,
me dijo: "Padre, mis hijos tienen hambre hoy,
no el lunes." Me invadió una vergüenza ... Y, por
supuesto le dije. "Espere un momento señora "
Y fui a la despensa de adentro, agarré todo lo que
pude, inclusive unas frazadas, se lo llevé y dije :
"Vuelva el lunes " Y es curioso, esa mujer 
me siguió viendo y para mí ese recuerdo
significó una visita del Señor que me "sopapeó".
Tenemos que tener cuidado de no adormecernos,
que el Señor siempre nos mande estos profetas
cotidianos que nos "sopapeen" con una palabra.

          Jorge María Bergoglio .
     Planeta - 2013.
 Este es el santo PAPA FRANCISCO , que nosotros,
los argentinos mandamos al mundo desde este rincón
que se llama Argentina.



domingo, 8 de diciembre de 2013

EL ULTIMO VERANO.

Como me gusta, en bellos ocasos estivales,
cuando ríos de luz se vierten al oeste
dorado, y en los céfiros fragantes se serenan
las nubes plateadas, abandonar muy lejos
los pobres pensamientos y tomarme un respiro
de las preocupaciones, encontrar fácilmente
un paraje balsámico de frondosa belleza, 
y dejar que la dicha seduzca allí a mi alma. 

                  Nicole C. Vosseler.
  Del libro  "Más allá del Nilo ".


jueves, 5 de diciembre de 2013

KABUL ( AFGANISTAN )

















¡Ah ! Qué hermosa es Kabul, cercada por sus áridas montañas
y Rosa, que envidia los rastros de espinas.
Sus ráfagas de arena pican levemente mis ojos.
pero la amo, que el conocimiento y el amor
mismo han nacido de este polvo.

Mi canción exalta sus tulipanes grandiosos
Y en la belleza de sus árboles , me ruborizo.
¡Qué brillantes son los ríos ...!
Que Alá proteja tal belleza del malvado ojo humano.
Khizr escogió el camino a Kabul para alcanzar el Paraíso










Pues sus montañas lo llevaron cerca de los placeres del cielo.
Desde la fortaleza con extendidas paredes , un dragón de protección.
Cada piedra es más preciosa que el tesoro de Shayagan.
Cada calle de Kabul es cautivadora al ojo.
A través los bazares, las caravanas  de Egipto pasan.

Son incontables las lunas que brillan sobre sus azoteas
o los mil soles espléndidos que se ocultan tras sus muros.


u







Su risa temprana disfruta el regocijo de las flores
Sus noches de oscuridad, las reflexiones de brillantes cabellos.
Sus ruiseñores melódicos con pasión cantan sus canciones.
Ardientes melodías, que abandonan como encendidas
y caen a torrentes de sus gargantas.

Y yo, canto en los jardines de Jahanara
Y aún las trompetas del cielo envidian sus verdes pastos.

                             Saib - e - Tabrizi.
   traducción : Oscar Ramírez.






sábado, 30 de noviembre de 2013

TODAVIA TE QUIERO.

               " Tú eres azúcar y dulzura para mí ".
                                     RUMI.

Hay fragancia de tomillo y menta.
Cada árbol
cada brizna de hierba
cada piedra del camino
te reclaman.
Mi corazón se deshace en mieles
con hambre de ternura,
busca la magia de las palabras
para decir
con tañido de campanas
TODAVIA  TE  QUIERO.
El clamor agoniza
envuelto en la niebla del silencio.
      
                   María del Carmen Názer.




martes, 26 de noviembre de 2013

DE POEMAS Y AMORES ...

                      AMOR
     Todo lo que amo
          está en tí
            y tú
     en todo lo que amo.


               POEMA
   ¿ Qué fue de ese poema
      que no pude atrapar
      el que pasó rengueando
     con las alitas rotas ?

           QUERENCIAS.
   Porque aprendí a quererme
           puedo sangrar
     con tus heridas.

        CLARIBEL   ALEGRIA.



domingo, 24 de noviembre de 2013

AL BORDE

   Escribir te hace más humano. El talento
es algo bastante corriente . No escasea
la inteligencia, sino la constancia.No hay 
leyes para escribir una novela. Nunca
hubo ni habrá. Yo sólo poseo una de las 
cualidades menos importantes, pero
necesarias para escribir: la curiosidad.

   Cuando eres joven piensas que vas a
navegar en un hermoso lago de quietud
y paz. Es profundamente falso. Sí, la
vejez es un aburrimiento , pero la vida no
es aburrida. Todo me interesa. En algún 
momento de la edad adulta, la mayoría
de la gente cae en la cuenta de que un
siglo no es más que el doble de sus años.
¿Qué puedes hacer ? La muerte está ahí,
llegará, es inevitable.

   Siempre he estado en el borde.
observando, deslizándome hacia la
salida. Detesto pertenecer.

 de Doris Lessing : escritora , nació en Kermanshah, Irán,
luego se radicó en Inglaterra.;
Premio Nobel de Literatura 2007.
   Falleció esta semana a los 94 años.




sábado, 23 de noviembre de 2013

ROSA DE ALMENDRA.

Propósito de espuma y de ángel eres ,
víctima de tu propio terciopelo
que, sin temor a la impiedad del hielo,
de blanco naces y de verde mueres.

¿ A qué pureza eterna te refieres
con tanta obstinación y tanto anhelo ?
Ah, sí, tu flor apunta para el cielo
en donde está la flor de las mujeres.

¡Ay! ¿ por qué has boquiabierto tu inocencia
en esta pecadora geografía,
párpado de la nieve, y tan temprano ?

Todo a tu alrededor es transparencia,
¡ay pura de una vez cordera  fría,
que esquilará la helada por su mano !

                                     Miguel Hernández.

ALMENDROS EN FLOR. - ANGLADO CAMARASA.
 pintor español  -  principios de siglo XX.

 Gracias Maite !!! 



martes, 19 de noviembre de 2013

Tengo mi propia visión del optimismo.
Si no puedo cruzar una puerta, cruzaré otra
o haré otra puerta. Algo maravilloso vendrá,
no importa lo oscuro que esté el presente.

               Rabindrahath  Tagore.

sábado, 16 de noviembre de 2013

LAS HERMANAS DE LA LUNA.

   Erase una vez dos hermanas que vivían en la luna.
Eran unas niñas maravillosas:hermosas, delgadas
 como el bambú,
gráciles como las ramas de un sauce sacudidas por
la brisa, y con el rostro ovalado como las semillas 
del melón . Y eran listas y diligentes. bordaban 
sus zapatos de loto con puntadas diminutas.
Las dos hermanas pasaban la noche bordando
con sus setenta agujas.Su fama fue creciendo 
y al poco tiempo todo el mundo iba a contemplarlas.
Las dos hermanas conocían las normas de 
la conducta virginal. Ningún hombre debía verlas.
Ningún hombre debía mirarlas. 
Las niñas estaban cada vez más tristes . A la mayor
se le ocurrió una idea. " Le cambiaremos el sitio
a nuestro hermano ".
La pequeña no estaba muy convencida, porque era
un poco vanidosa, pero su deber era seguir las 
instrucciones de su hermana mayor.
Se pusieron sus vestidos rojos más bonitos, con 
bordados de dragones y flores exuberantes,
y fueron a ver a su hermano que vivía en el sol.
Le pidieron que les cambiara el sitio.
"En la tierra hay más gente despierta de día
que de noche. Nunca os habrán contemplado 
tantos ojos" - dijo el hermano.pero adoraba a 
sus hermanas y al final accedió a cambiarles 
el sitio.
Ellas recogieron sus agujas de bordar y 
marcharon a su nuevo hogar. En la tierra 
la gente miraba la luna y veía un hombre.
"Dónde están las hermanas ? preguntaban. 
¿Adónde han ido ?
Ahora, cuando alguien mira al sol, las hermanas
usan sus setenta agujas de bordar 
para clavárselas a los que osan mirar 
demasiado rato.
Los que se niegan a desviar la mirada, 
se quedan ciegos.

                    fragmento de "Dos chicas de Shanghai "
                            de LISA  SEE.




jueves, 14 de noviembre de 2013

INDONESIA

Mi casa nueva está en una carretera tranquila
y rodeada de arrozales por todas partes.
Es una especie de chalé con paredes cubiertas
de hiedra.
Hay una cocina de color rojo chillón, un lago
lleno de peces, una terraza de mármol,
una ducha exterior revestida de azulejos brillantes
mientras me lavo el pelo, veo las garzas
anidadas en las palmeras.Hay un jardín
verdaderamente encantador con una miríada
de senderos secretos.La casa viene con jardinero
así que yo puedo dedicarme a mirar las flores.
No sé cómo se llama ninguna de estas flores
tropicales , así que les pongo nombres inventados.
¿ Y por qué no ? Es mi Jardín del Edén ¿...no...?
En poco tiempo les pongo nombres nuevos
a todas las plantas: árbol narciso, palmera - repollo,
hiebajo elegantón, espiral presumida, flor de puntillas,
hiedra melancólica y una orquídea rosa espectacular
que he bautizado como " mano de bebé "
Cuesta creer la magnitud innecesaria y superflua
de belleza en estado puro que hay en este sitio.
Si saco el brazo por la ventana de mi cuarto,
alcanzo las papayas  y las bananas de los árboles
del jardín.
El universo sonoro también es espectacular en este
sitio. Por las noches hay un coro de grillos con un
grupo de ranas a cargo de los graves. En plena noche
los perros gimotean porque nadie los entiende.
Antes de amanecer todos los gallos nos cuentan cuanto
importa ser gallo.
Todas las mañanas al amanecer , hay un concurso de
canto de aves tropicales y siempre quedan empatados
los diez primeros participantes.
Cuando sale el sol las cosas se tranquilizan un poco
y las mariposas se ponen a trabajar.La casa está tan
cubierta de hiedra que no sería extraño que un día
desapareciera bajo las hojas y yo acabara convertida
en una flor de la selva.

La palabra PARAISO , por cierto, que viene del persa,
significa literalmente  JARDIN AMURALLADO.

            Fragmento del libro "Comer, rezar, amar "
                   de Elizabeth  Gilbert.


martes, 12 de noviembre de 2013

Harold y el nuevo comienzo.

El cese de la lluvia trajo consigo un espectacular estallido
de vida. Los árboles y las flores parecían rebosar de 
colores y perfumes. Las temblorosas ramas del castaño
de Indias mostraban nuevos amentos en flor; densas umbelas 
de perifollo blanco crecían al borde de la carretera;
las rosas trepadoras cubrían los muros de los jardines,
y las primeras peonías granates se abrían como delicadas
creaciones de papel de seda. Los manzanos empezaban 
a perder la flor, reemplazada por la yemas de los primeros
frutos. Los jacintos silvestres alfombraban el bosque 
y los dientes de león ya se mecían al viento,esparciendo
sus diminutas semillas blancas.
Cada mañana el sol ascendía sobre el horizonte
y cada noche volvía a ponerse , y un día sucedía a otro.
Harold visitó la catedral y se dejó bañar por su fría luz,
que se derramaba como agua desde arriba.
Se recordó a sí mismo que siglos atrás los hombres
habían construído iglesias, puentes y barcos,
que en el fondo no eran sino grandes actos de locura
y de fe. 
Cuando nadie miraba, se puso de rodillas y rezó
por la vida de quienes había dejado atrás y de quienes
lo precedían. También pidió voluntad para seguir
adelante. Y se disculpó por no tener fe.
Harold caminaba con todos esos desconocidos
y los escuchaba. Era la fragilidad de de la gente
lo que lo llenaba de asombro y ternura, así como
la soledad intrínseca a cada ser humano.

   Fragmentos de "El insólito peregrinaje de Harold Fry."
                           RACHEL  JOYCE.


domingo, 10 de noviembre de 2013

QUILCO EN LA RAYA DEL HORIZONTE.

      Claro, como era nieto de indios le llamaban Quilco, por burlarse de él,
por arañarle el alma. El no hacía caso. Le sacaba joroba, como los gatos,
a sus impulsos que contestaba con el brillo de sus ojos. Y nada más.
Un gato asustado de los ratones ... Luego entraba resbalando, despacio,
con susto, en su desolación.
   -¿Qué hará Quilco en la vida -? Los colegiales reían.
   Entonces él sacaba una uña interior y rasgaba un anhelo.
   Navegar ... 
   Quilco solía repetir
   -Ir por el mar ...
   Sin embargo su pena inútil volvía a mascar sus hojas de coca. Ninguno 
de los suyos, hombres envueltos en el viento helado de las cordilleras, 
conoció el mar.
  Si él pudiera enredar su corazón entre las algas mojadas y escuchar
el secreto de otros mundos ...Pero del fondo de la sombra, algo le tiraba 
fuertemente a la entraña de la tierra. Quilco se quedaba... Y la nave de
ilusión se iba, se perdía en el confín cayéndose y levantándose entre 
las olas ...
   - ¿ Qué hará Quilco en la vida ...?-
   Amar ... amar con todas las fuerzas . Conquistar a una mujer.Una mujer blanca.
Nunca un corazón aymará había latido por mujer de otra raza.
¡Ay de aquel que deseara ver atrás del horizonte límite !Solamente 
la Lurpila y la Kantuta , la rueca y las ovejas para los hombres rudos
de la raza fuerte. mientras se va tejiendo un poncho, se va a la par,
tejiendo un destino. y el que reniega del destino va sin poncho, desnudo, 
a la intemperie del olvido.
   -¿Qué hará Quilco en la vida -?
Entonces él, crucificado a los suyos, hincó las rodillas en su tercera caída,
y su alma absorbió el polvo del suelo.
   -¿Qué hará Quilco en la vida ... ?-
El respondió resuelto: 
   - ¡Nada...!-
   y tomó el camino de regreso, entregándose a los brazos abiertos de su 
solar nativo.Surcó con pies regios el lomo de mar endurecido de la pampa.
se peinó la cabellera con el viento y aplacó su sed en el arroyo tímido.
Se santiguó con la cruz de los cuatro puntos cardinales y se santificó
con el aire de las cordilleras. Se envolvió de pampa y se puso frente al
horizonte, camino de su hogar.
   Entonces el asno le mostró su fatiga y la majada le contó los secretos
de la pastora.
   Y cuando Quilco se hubo reintegrado a sus campos, puso las manos
en los hombros de su padre y le habló en aymara.
  - Tatay, me he regresado ...

                                      Porfirio Díaz Machicao.
                        Fragmentos de "El cuento boliviano."



viernes, 8 de noviembre de 2013

ESTAR EN EL AHORA.

Ser apenas
una flor
turbada por la brisa.
Adivinar el alma
acariciada suavemente
como acaricia al río
la melena enrulada
de aquel sauce llorón.
Pensar en hoy
ser solamente hoy
estar en el ahora.

        María del Carmen Názer.


jueves, 7 de noviembre de 2013

¡¡DESPIERTA !!


                   Dentro de mí suena una melodía
                            cuando llega mi amigo
                 y es mi melodía la que me hace feliz;
                           y cuando mi amigo se va
                      me quedo lleno de su música.

                                Anthony  de  Mello
                          Sacerdote de la Compañía de Jesús.


martes, 5 de noviembre de 2013

R. Tagore.

         Y como amo esta vida
      sé que amaré también la muerte.
      El niño llora cuando
      la madre lo retira
      del pezón derecho
     para hallar al momento consuelo
     en el pezón izquierdo.

                 Rabindranath  Tagore.

  gracias María Jesús por esta bella imagen.

lunes, 4 de noviembre de 2013

LA TRAVESIA.

Yo salí caminante, solitario al desierto de mi tierra .
Me salí del apartamento con aire acondicionado.
Me asomé y sumergí en el desierto verdadero
de mi tierra y allí te encontré.
Desde entonces pegados, ateridos,  sofocados ,
paralizados, hipnotizados, hibernados,
insolados, olvidados, lastimados,
estamos abrazados juntos...
Acepta este humilde ramo de ternura
de algarrobo, de chañar y de jarilla,
de espinillo, cachiyuyo, y pasto puna.
aquí no crecen otras flores
yo te ofrezco lo que tengo, por si alguna
reconoces de la cuna de América.
Todo es seco aquí arriba
pero abajo
las ricas napas de agua corren profundas.

                              Ludovica Squirru.
  Del libro : "Doyo, el libro del amor ".

                                     Sierras de Córdoba. Argentina.

sábado, 2 de noviembre de 2013

EL PABELLON DE LAS PEONIAS.


                 Los árboles están desnudos.
                 A lo lejos, lúgubres graznidos de gansos.
                 Quisiera que mis lágrimas de sangre tiñeran
                 de rojo las flores del ciruelo.
                 Pero no viviré hasta la primavera.
                 Mi corazón está vacío y mi vida ya no vale nada.
                 Cada momento, un millar de lágrimas.

Cuando la rosada luz del alba empezó a teñir el cielo, me sentí como una perla
que se hunde entre las olas.
Mi corazón se resquebrajaba como el jade.
Mi mente se esparcía como el polvo, se extinguía como el perfume,
se alejaba como las nubes.
Mi fuerza vital se volvió tan débil como la seda más fina.
                        Vuelo por el cielo en una vigilia sin fin.
                         Las montañas están cubiertas de rocío,
                         el lago  brilla.
                         Me atraes hasta tí desde detrás de las nubes.


       Fragmentos de la bellísima novela de LISA  SEE  .
                      EL PABELLON DE LAS PEONIAS:

miércoles, 30 de octubre de 2013

LOS PERROS TIENEN ALMA.

Tenía las patas cortas. No era bonita. Tampoco parecía simpática y, ahora mismo
me cuesta respirar cuando la pienso.Daba alegrías que ni ella misma supo.
Le arreglamos el pelo, le crecieron las puntas de las orejas, descubrimos
lo simpática que era : cuando olía acercarse un pan con mantequilla se puede decir
que sonreía.Tenía los ojos dulces y miraba como si siempre le hiciera
falta algo.Movía la cola al verme regresar , y puso en mí hasta la última gota
de sus últimos días. No importaba qué escalera me diera por subir, ahí venía ella.
Hacía rato que le sobraban tumores y le faltaban fuerzas.
Amaneció muy enferma El veterinario que es un santo, la revisó y dijo:
"El pronóstico va de reservado a muy malo".
A ella le gustaba andar por aquí, husmeando en los rincones y dormitando
a ratos , con una oreja despierta por si yo cambiaba de lugar. La había vuelto elegante
sin que a ella le importara un carajo, la peinaban con dos moños y el pelo
esponjado para que pareciera nube. Y parecía. Pero ayer amaneció manchada
y dando vueltas sobre sí hasta caerse de buenas a primeras. Exhausta.
Dejándose cargar y mirándome, de qué modo miraba  con sus ojos de canica opacándose
Yo también veía mal. Y caminaba como de puntas, como si necesitara
un quinto bastón. Un desastre, lo sé, por eso no me quita ni la culpa ni el agujero.
Se tropezaba con la pared y a veces parecía más borracha de lo que yo parezco ahora.
Nos oyó decidir y desdecidir. No digo más, me prometí no seguir turbando
a nadie con esta pena a tientas que muy pocos entienden.
Nosotros la acariciamos todo el tiempo, viendo cómo la vida estaba y dejó de estar;
a esa presencia que se pierde la llaman alma.Yo creo que hasta ahí llega,
peo hay quien piensa , y cuánto los envidio que se va a otra parte.
"Adiós chiquita, nos vemos al otro lado del puente." dijo el doctor antes de despedirse
explicando que por esto no cobra. Quizá tiene razón, no hay un precio que pague
su decisión abrazando la nuestra.
                    Del libro " La emoción de las cosas " ( fragmento )
                          de Angeles Mastretta.


domingo, 27 de octubre de 2013

LA CANCION DE LAS PERSONAS.


Cuando una mujer de cierta tribu de Africa descubre que está embarazada,,
se va a la selva con otras mujeres, y juntas rezan y meditan hasta que
aparece la canción de la nueva criatura.Cuando nace el bebé,
la comunidad se reúne y le canta su canción Luego, cuando el niño
comienza su educación, el pueblo se junta y le canta su canción.
Cuando se convierte en adulto, el pueblo nuevamente canta.
Cuando llega el momento de su casamiento , la persona escucha su canción.
Finalmente, cuando su alma está por irse de este mundo,
la familia y los amigos se aproximan y al igual que en su nacimiento,
cantan su canción para acompañarlo en el viaje.

                                  " La canción de las personas"
                          de Tolba Phanem , poeta africana.


sábado, 26 de octubre de 2013

UNA HISTORIA, UNA CASA.

Una historia no es un camino a seguir,
es más bien una casa.
Uno entra y permanece ahí por un rato,acomodándose
donde más le guste.,
descubriendo cómo se relacionan los pasillos
y las habitaciones entre sí,
cómo se modifica el mundo exterior
al mirarlo a través de esas ventanas.
Y vos, el visitante, el lector,
también cambiás por estar
en ese espacio cerrado, sea amplio y fácil
o lleno de curvas complicadas,
sea esa casa opulenta o escasamente amoblada.
Podés volver una y otra vez
y la casa siempre va a contener más
de lo que viste la última vez.

               ALICE  MUNRO
      Premio Nobel de Literatura 2013.


martes, 22 de octubre de 2013

INDIA MON AMOUR./ DOMINIQUE LAPIERRE.

 Desde que DOMINIQUE  LAPIERRE se enamoró de la India
destina la mitad de sus derechos de autor y los donativos de sus
lectores a acciones humanitarias  en los barrios pobres de Calcuta,
en las zonas rurales más desfavorecidas de Bengala y también en
Africa y Sudamérica.
Por su labor humanitaria y por sus libros sobre la historia del
subcontinente indio Dominique Lapierre recibió el 5 de mayo
de 2008, de manos de la presidenta de la India la más alta
condecoración civil, el Padma Bhushan.
 
LA GRAN  ALMA que rompió las cadenas de mi amada India

                                                                             Gandhi amaba cruzar a pie
                                                                             los inmensos espacios de su país. Y cuando debía tomar el tren, viajaba siempre en un vagón de tercera clase en compañía de los más pobres., de los leprosos y de los intocables.
                                                       
Con la Madre Teresa de Calcuta , símbolo universal de la caridad, viví la batalla de una santa para vencer la pobreza y dar esperanza a los más desfavorecidos.
                                                                            ¡ La India !Un país continente , un inmenso mosaico de pueblos, de razas, de castas, de religiones, de culturas. Un país de mil doscientos millones de habitantes que viven en seiscientas cincuenta mil poblaciones, donde se hablan más de setecientas cincuenta lenguas . Donde se adora a veinte millones de divinidades. ¡La India ! La promesa de un perpetuo asombro, de un maravillarse a cada momento, de un auténtico  sinfín de espectáculos en los que lo sublime a veces se mezcla con lo atroz, pero donde voy a descubrir que la belleza se impone siempre y en todo lugar.Un país que a menudo me sublevará , pero jamás dejará de hechizarme , de trastornarme, de revelarme nuevos tesoros, de colmarme con nuevas alegrías. Un país que demandaría diez vidas para penetrar en todos sus misterios..
                                                                              Agradecidos por mi ayuda, los padres me han puesto
entre los brazos lo más preciado que tienen: su último hijo.Me he convertido en su dada, su Hermano Mayor.Este pequeñín, condenado a una infancia de esclavo en un taller - prisión , escapará a la fatalidad de su destino.                                            "Salvar a un solo niño es como salvar al mundo", decía la Madre Teresa

 - "No llores más amada mía - implora una de las canciones preferidas de los bhopalíes -Aunque de momento no es más que polvo y lamentos tu vida canta ya la magia de tu existencia futura-"

jueves, 17 de octubre de 2013

Sobre Picasso ...

... Tu obra es el cántaro lleno de agua
que una muchacha lleva sobre su cabeza.
Está duramente aferrada a su centro
de gravedad.Contiene y desarrolla
sus movimientos, su inmovilidad,
alarga su cuello , afina sus tobillos, 
alza sus senos.
   En lo más claro de tu obra
se exaltan la tempestad
y el estremecimiento de los trigos.
   Uno tiene el mundo detrás suyo
y delante suyo. La obra realizada
es obra por hacer, porque basta
el tiempo de darse vuelta,
y ya ha cambiado.
   Tu deseo de conocer te lleva
fuera de tí : no te repites nunca.
   Eres, en este mundo monótono,
como un niño que crece,
que cada día pierde su corazón de ayer.
Cada día sobre un camino desconocido.
  Querido niño mío
¿ en qué clase de hombre te convertirás ?
Porque pasas sobre las promesas 
sempiternas de los maestros, y uno
oye llorar su memoria de esclavos,
todas las viejas penas moribundas.

                              Paul Éluard.
Para José Manuel , un exquisito
de las letras y la pintura.

miércoles, 16 de octubre de 2013

¡FELIZ CUMPLE "Volar más allá de las nubes". !!

En una remota provincia de China , las mujeres
crearon hace siglos un lenguaje secreto para
comunicarse , el NU SHU . Mediante sus mensajes
escritos o bordados en telas, abanicos y otros objetos
daban testimonio de un mundo tan sofisticado 
como implacable.
Lirio Blanco y Flor de Nieve, convertidas en 
almas gemelas en una ceremonia ancestral se 
comunican gracias a ese lenguaje secreto.



                       Lirio Blanco:
Mi hija nació muerta. Se marchó 
sin haber hechado raíces,
de modo que no conoció
los pesares de la vida
Le cogí los pies. Nunca conocería
la agonía del vendado.
Le toqué los ojos
Nunca conocería la tristeza
de abandonar su hogar natal.
de ver a su madre por última vez
de despedirse de un hijo muerto.
puse mis dedos sobre su corazón.
Nunca conocería el dolor, la pena, 
la tristeza. Me imagino en el más allá.
¿Estará mi madre con ella ?
Ignoro cual habrá sido el destino de ambas.

No tengo forma de desahogarme
No tengo a nadie que me escuche
Ojalá te oyera subir por la escalera
Imagino que soy un pájaro.
Vuelo hacia las nubes
y el mundo, abajo
parece muy lejano.
Me pesa el trozo de jade que llevaba
colgado del cuello
para proteger a mi bebé.
No puedo dejar de pensar en mi niñita muerta.

                     Flor de Nieve.

                           


                        
                          
                       
                           
                           
                          
                          
                           
                       
                         

                         
                          
                           
                          
                            
                             
                        
         
                                                                  


                          
 Flor de nieve:
Estoy sentada en la habitación de arriba 
reflexionando.
Escribo para consolarte.
Por favor, escúchame .
Querida amiga, calma tu corazón.
Piensa que estoy a tu lado,
mi mano sobre la tuya.
Nuestras lágrimas 
forman cuatro arroyos
que fluyen eternamente.
No lo olvides.
Tu pena es profunda,
pero no estás sola.
No sufras.
Todo está escrito
la pobreza y la riqueza.
Esta es la gran congoja
de toda mujer.

                  Lirio Blanco.                                        
                    
                   
                  
              
                  
                    
                     
                   
                 
                   
                
                 
     
                   
                 
                     
                                        



                  Flor de Nieve:
                  Tú, que siempre conociste mi corazón,
                   vuela ahora más allá de las nubes,
                   acariciada por el sol.
                   Espero que un día volemos juntas.
                                               Lirio Blanco.

  " No había nada que aliviara su sufrimiento.
   Volví a leerle las palabras que nos habíamos
   enviado en nuestras misivas.
   Le dije cuanto la quería y que deseaba 
    que estuviera esperándome en el más allá.
   le tarareé viejas melodías de la infancia"
   Le hablé hasta que llegó al borde del cielo´
   resistiéndome a que se marchara
   y al mismo tiempo ansiando soltarla
   para que volara hacia las nubes."
                      Lirio Blanco.
Tomado del libro "El abanico de seda" de LISA  SEE. 
     ( fragmentos )

El martes 20 de setiembre de 2011, abrí este blog. "VOLAR MAS ALLA DE LAS NUBES"
Lo abrí solita , sin saber NADA de este mundo maravilloso de la Blogosfera . Solamente tenía claro que el único remedio eficaz
para calmar mis penares era leer y escribir.Y allá fui...audaz y arremetedora, como para todas las cosas de mi vida. 
Quise celebrar este acontecimiento con palabras y le regalé a
mi niño cibernético estos fragmentos de unas misivas ancestrales que
como verán hace alusión al título de este blog varias veces. 
 Va creciendo despacito y creo que no me salió tan mal, después de todo.

   Mis primeras palabras para "Volar... fueron:
      Lo que está en mi corazón.

   La magia de la vida : estallido de colores, barriletes que vuelan más allá de las nubes, pájaros que aparecen de otras inindaciones.
Flores que nacen silvestres, olorosas y humildes ...
Y la brisa que barre suavemente todo sufrimiento y se los lleva
más allá de los recuerdos. ¡Feliz cumple, mi pequeño "VOLAR ..."

 Gracias a Mabel que me abrió el blog y me ayudó con los primeros descubrimientos.
   

domingo, 13 de octubre de 2013

ROBAR...

    " Cuando matas a un hombre, le robas la vida.
       Le robas el marido a una esposa y el padre
                                a unos hijos.
       "Cuando mientes, robas al otro el derecho
                                a la verdad.
       Cuando engañas, robas el derecho 
                                a la equidad.
       No existe acto más miserable que el robo ."

    Del libro COMETAS EN EL CIELO de
                           Khaled  Hosseini
 Como soy una voraz lectora, siempre ando
    buscando libros. Resigno cualquier otra cosa
      por un libro. Los que me conocen saben que 
  el mejor regalo que me pueden hacer es un libro.
Cometas en el cielo " es una de las novelas
más hermosas que he leído últimamente y miren 
que leo. Tengo un promedio de dos a tres libros 
por mes. Siempre digo que moriré con un libro
en las manos. Felizmente, mis hijos han salido
grandes lectores. Ahora voy por mis nietos.
Estoy enamorada de Internet pero sostengo que 
NUNCA, NADA suplantará un libro.
   ¡APAPACHOS amigos blogueros !!


                      Polaris - Fotos del mundo.

viernes, 11 de octubre de 2013

VIDA QUERIDA.

(...) Después de casarme y mudarme a Vancouver, seguí recibiendo el semanario que se publicaba en el pueblo donde me crié.Me parece que alguien , quizá mi padre y su segunda mujer , se encargaron de pedirme una suscripción.  ( ...) Esa mujer, como yo, seguía suscrita  al semanario de su pueblo natal , y había escrito un poema sobre su infancia allí.
                        Sé de una ladera cubierta de hierba
                        sobre un río claro,
                        un lugar de paz y goce
                        del que atesoro recuerdos gratos.
(...) mientras leía empecé a entender que la mujer hablaba de las mismas riberas que yo creía me pertenecían sólo a mí.     
                       El sol sobre el río
                       con un sinfín de destellos brilla
                       y veo la alegría que las flores silvestres
                       siembran más allá, en la otra orilla ...
Esa era nuestra orilla. Mi orilla. Otra estrofa hablaba de un bosquecillo de arces , pero creo que en eso a la mujer le traicionaba la memoria: eran olmos, que para entonces habían muerto todos por la plaga holandesa.
                           Al cruzar el arroyo bordeado de iris,
                           la sombra de los arces se extendía
                           y en las riberas anegadas
                           blancos gansos comían en bandadas.
(...) esa mujer decía que había nacido en 1876. Había pasado su juventud, hasta que se casó, en la casa de su padre. La casa estaba donde acababa el pueblo y empezaba el campo abierto, y daba a poniente.
Nuestra casa.
(...) he descubierto que varias familias distintas fueron propietarias de aquella casa

No volví a casa la última vez que madre cayó enferma, ni para su funeral. Tenía dos hijos pequeños, y a nadie en Vancouver con quien dejarlos. No estábamos para gastar dinero en viajes, y mi marido despreciaba las formalidades. Aunque ¿por qué achacárselo a él, de todos modos? Yo sentía lo mismo. Solemos decir que hay cosas que no se pueden perdonar. Y sin embargo, lo hacemos, lo hacemos a todas horas.
ALICE MUNRO, CANADIENSE, GANO EL PREMIO NOBEL DE LITERATURA.
                           Fragmentos de su libro "Mi vida querida "
Tiene 82 años y escribe cuentos cortos. 
Quise compartir esta noticia, que me parece fabulosa, con todos ustedes . 
Creo que mientras se premie con una distinción tan importante
a alguien que escribe con un estilo tan llano, tan simple, no todo está perdido.


sábado, 5 de octubre de 2013

SI LA VIDA ...

Si la vida se vive en fila india,
por favor camina delante de mí,
para que pueda verte siempre.
Si la vida es una carretera de dos carriles,
vayamos el uno junto al otro;
deja que te coja la mano,
para que cuando caminemos
entre un mar de gente, 
seas mía para siempre.
              AI  MI .



viernes, 4 de octubre de 2013

LA ORQUESTA.

 Después de tanto dolor , de tanta negrura, de tantas noticias nefastas. Después de encontrarnos a cada paso con primicias 
que no quisiéramos escuchar, tuve ganas de darme y de darles a ustedes  , mi queridos amigos blogueros , un respiro , una gota de miel, un abrazo , un poder decir desde el corazón ... Después de todo
la vida VALE LA PENA.
Les regalo esta perlita empapada de ternura.

   "Hay un inmenso ruido en el jardín.
Va entrando la primavera a esta ciudad.
Ha llegado un grillo y la tierra suena 
como una filarmónica.
Todo el estrépito en cuya busca salgo,
está en una maceta : temblando."
                        Angeles Mastretta.



miércoles, 2 de octubre de 2013

TRISTEANDO COMO UN LEON.

Había en el Paseo Bravo un león en una jaula,
paseándose día y noche en los dos metros por
por dos metros de su celda.Todo el zoológico
de mi infancia cabía en tres jaulas: una con dos
monos, un foso con diez víboras  y la del pobre
león, huesudo león, aburridísimo león .
Tristear es lo que hacía ese león y darnos pena.
Una noche de ocio, cinco majaderos  le dieron
un tiro al león. Lo mataron.
Yo, como el león, ando tristeando.La computadora 
me subraya tristear.
Tristear es una actitud irracional , sin duda, 
un estado del alma que no necesariamente es 
estar entristecido, es que la tristeza se meta 
en nosotros sin causa aparente y se ponga a
conjugar su actividad sin nuestro permiso.
Tristear es sentir el ocio como una maldición
y sin embargo saberse incapaz de hacer algo útil.
Tritear es extrañar a nuestros muertos sabiendo 
que no vendrán porque los invocamos.
Tristear es caminar al revés, como tener las rodillas
mirándose una a la otra, como hacer el bizco, como
no encontrar el tono de una canción. Tristear es no
acordarse del nombre de alguien a quien querríamos ver.
Tristear es sentirse solo sabiendo que está uno acompañado.
Tristear es no atreverse a decir "tristeza".

 Del libro "La emoción de las cosas" de Angeles Mastretta.
  ( fragmento )

No podía dejar de compartir este texto que me enamoró. Que tiene tanta ternura que uno puede tocarla. Tristear es una palabra tan 
hermosa ! No importa que no figure en el diccionario. 
Será que me gusta tanto porque : Yo, siempre ando tristeando.
 Gracias María Jesús por esta imagen, pura ternura. 
La pongo porque se me ocurre que esta niña, en este
momento anda tristeando. 

lunes, 30 de septiembre de 2013

UN PIANO PARA EL MAR.

   Soñé que el mar entraba por una ventana
y se metía al piano;corrió la espuma entre las teclas
y el agua por todas partes. Hacía ruido ese mar,
su hermoso ruido. Y junto al piano había una niña
mirando ; en paz, como si todo le resultara natural.
Yo estaba en el sueño con alguien más, creo que 
un hombre pero no sé quién, sólo que era alguien
tan encantado como yo con el espectáculo.
   La niña no se movía y le tomé una foto con mi teléfono.
Tengo el recuerdo vívido de que fui feliz en ese sueño.
   Desperté sin zozobra, sin decepción del mundo, segura 
de que había estado en un lugar extraordinario del que solo
yo sabría.Raro ese mar que entraba con ardor por la ventana.
Traté de contarles a otros la emoción de ese instante.
   Me han oído, pero no he podido tocarlos 
con la belleza que sentí.; el mar dentro de un cuarto,
preso y libre al mismo tiempo, brotando entre el piano,
y la niña envuelta en él. Como dibujada, inmutable e intacta.

Del libro "La emoción de las cosas "
        de Angeles Mastretta.





viernes, 27 de septiembre de 2013

ATRAPADA POR UN RAYO DE SOL.

¿ Puedes ver como vuelan las nubes azules ?
¡Qué hermosa eres ! 
                             niña de tules y terciopelos.
Niña que ríes, campanita de cristal
   Que bailas como la bailarina
                           de tu cajita musical.
¿Has visto las hadas de luz ...? 
   Búscalas... te regalarán caricias largas y pacientes.
   te susurrarán secretos
Podrás mirar de lejos el precioso petirrojo
Verás bosques de pinos siempre verdes
riachuelos cantarines que corren y corren.Ahora... ¡cuídate ...!
el sol roza el horizonte.
La niña jugaba
       reía
           cantaba...

Un día ...
el mundo se fundió
   en un borroso remolino.
  Un rayo de sol bajó temerario
                    loco de amor
y se llevó a la niña de tules y terciopelos.
   Y ahí la tiene , envuelta en un suave sueño
       cada día más hermosa.
El sol la arrulla en sus brazos por toda la eternidad. 
             Una niña pequeñita,
             duerme entre encajes azules .
              Una niña pequeñita 
              ya es un rayito de sol.                  María del Carmen Názer.

                    Gracias Maite, por la imagen , tan bella como 
                    la niña de sol.