VIDA QUERIDA.

(...) Después de casarme y mudarme a Vancouver, seguí recibiendo el semanario que se publicaba en el pueblo donde me crié.Me parece que alguien , quizá mi padre y su segunda mujer , se encargaron de pedirme una suscripción.  ( ...) Esa mujer, como yo, seguía suscrita  al semanario de su pueblo natal , y había escrito un poema sobre su infancia allí.
                        Sé de una ladera cubierta de hierba
                        sobre un río claro,
                        un lugar de paz y goce
                        del que atesoro recuerdos gratos.
(...) mientras leía empecé a entender que la mujer hablaba de las mismas riberas que yo creía me pertenecían sólo a mí.     
                       El sol sobre el río
                       con un sinfín de destellos brilla
                       y veo la alegría que las flores silvestres
                       siembran más allá, en la otra orilla ...
Esa era nuestra orilla. Mi orilla. Otra estrofa hablaba de un bosquecillo de arces , pero creo que en eso a la mujer le traicionaba la memoria: eran olmos, que para entonces habían muerto todos por la plaga holandesa.
                           Al cruzar el arroyo bordeado de iris,
                           la sombra de los arces se extendía
                           y en las riberas anegadas
                           blancos gansos comían en bandadas.
(...) esa mujer decía que había nacido en 1876. Había pasado su juventud, hasta que se casó, en la casa de su padre. La casa estaba donde acababa el pueblo y empezaba el campo abierto, y daba a poniente.
Nuestra casa.
(...) he descubierto que varias familias distintas fueron propietarias de aquella casa

No volví a casa la última vez que madre cayó enferma, ni para su funeral. Tenía dos hijos pequeños, y a nadie en Vancouver con quien dejarlos. No estábamos para gastar dinero en viajes, y mi marido despreciaba las formalidades. Aunque ¿por qué achacárselo a él, de todos modos? Yo sentía lo mismo. Solemos decir que hay cosas que no se pueden perdonar. Y sin embargo, lo hacemos, lo hacemos a todas horas.
ALICE MUNRO, CANADIENSE, GANO EL PREMIO NOBEL DE LITERATURA.
                           Fragmentos de su libro "Mi vida querida "
Tiene 82 años y escribe cuentos cortos. 
Quise compartir esta noticia, que me parece fabulosa, con todos ustedes . 
Creo que mientras se premie con una distinción tan importante
a alguien que escribe con un estilo tan llano, tan simple, no todo está perdido.