LOS PERROS TIENEN ALMA.

Tenía las patas cortas. No era bonita. Tampoco parecía simpática y, ahora mismo
me cuesta respirar cuando la pienso.Daba alegrías que ni ella misma supo.
Le arreglamos el pelo, le crecieron las puntas de las orejas, descubrimos
lo simpática que era : cuando olía acercarse un pan con mantequilla se puede decir
que sonreía.Tenía los ojos dulces y miraba como si siempre le hiciera
falta algo.Movía la cola al verme regresar , y puso en mí hasta la última gota
de sus últimos días. No importaba qué escalera me diera por subir, ahí venía ella.
Hacía rato que le sobraban tumores y le faltaban fuerzas.
Amaneció muy enferma El veterinario que es un santo, la revisó y dijo:
"El pronóstico va de reservado a muy malo".
A ella le gustaba andar por aquí, husmeando en los rincones y dormitando
a ratos , con una oreja despierta por si yo cambiaba de lugar. La había vuelto elegante
sin que a ella le importara un carajo, la peinaban con dos moños y el pelo
esponjado para que pareciera nube. Y parecía. Pero ayer amaneció manchada
y dando vueltas sobre sí hasta caerse de buenas a primeras. Exhausta.
Dejándose cargar y mirándome, de qué modo miraba  con sus ojos de canica opacándose
Yo también veía mal. Y caminaba como de puntas, como si necesitara
un quinto bastón. Un desastre, lo sé, por eso no me quita ni la culpa ni el agujero.
Se tropezaba con la pared y a veces parecía más borracha de lo que yo parezco ahora.
Nos oyó decidir y desdecidir. No digo más, me prometí no seguir turbando
a nadie con esta pena a tientas que muy pocos entienden.
Nosotros la acariciamos todo el tiempo, viendo cómo la vida estaba y dejó de estar;
a esa presencia que se pierde la llaman alma.Yo creo que hasta ahí llega,
peo hay quien piensa , y cuánto los envidio que se va a otra parte.
"Adiós chiquita, nos vemos al otro lado del puente." dijo el doctor antes de despedirse
explicando que por esto no cobra. Quizá tiene razón, no hay un precio que pague
su decisión abrazando la nuestra.
                    Del libro " La emoción de las cosas " ( fragmento )
                          de Angeles Mastretta.

LA CANCION DE LAS PERSONAS.

Cuando una mujer de cierta tribu de Africa descubre que está embarazada,,
se va a la selva con otras mujeres, y juntas rezan y meditan hasta que
aparece la canción de la nueva criatura.Cuando nace el bebé,
la comunidad se reúne y le canta su canción Luego, cuando el niño
comienza su educación, el pueblo se junta y le canta su canción.
Cuando se convierte en adulto, el pueblo nuevamente canta.
Cuando llega el momento de su casamiento , la persona escucha su canción.
Finalmente, cuando su alma está por irse de este mundo,
la familia y los amigos se aproximan y al igual que en su nacimiento,
cantan su canción para acompañarlo en el viaje.

                                  " La canción de las personas"
                          de Tolba Phanem , poeta africana.

UNA HISTORIA, UNA CASA.

Una historia no es un camino a seguir,
es más bien una casa.
Uno entra y permanece ahí por un rato,acomodándose
donde más le guste.,
descubriendo cómo se relacionan los pasillos
y las habitaciones entre sí,
cómo se modifica el mundo exterior
al mirarlo a través de esas ventanas.
Y vos, el visitante, el lector,
también cambiás por estar
en ese espacio cerrado, sea amplio y fácil
o lleno de curvas complicadas,
sea esa casa opulenta o escasamente amoblada.
Podés volver una y otra vez
y la casa siempre va a contener más
de lo que viste la última vez.

               ALICE  MUNRO
      Premio Nobel de Literatura 2013.

INDIA MON AMOUR./ DOMINIQUE LAPIERRE.

 Desde que DOMINIQUE  LAPIERRE se enamoró de la India
destina la mitad de sus derechos de autor y los donativos de sus
lectores a acciones humanitarias  en los barrios pobres de Calcuta,
en las zonas rurales más desfavorecidas de Bengala y también en
Africa y Sudamérica.
Por su labor humanitaria y por sus libros sobre la historia del
subcontinente indio Dominique Lapierre recibió el 5 de mayo
de 2008, de manos de la presidenta de la India la más alta
condecoración civil, el Padma Bhushan.
 
LA GRAN  ALMA que rompió las cadenas de mi amada India

                                                                             Gandhi amaba cruzar a pie
                                                                             los inmensos espacios de su país. Y cuando debía tomar el tren, viajaba siempre en un vagón de tercera clase en compañía de los más pobres., de los leprosos y de los intocables.

                                                       
Con la Madre Teresa de Calcuta , símbolo universal de la caridad, viví la batalla de una santa para vencer la pobreza y dar esperanza a los más desfavorecidos.
                                                                            ¡ La India !Un país continente , un inmenso mosaico de pueblos, de razas, de castas, de religiones, de culturas. Un país de mil doscientos millones de habitantes que viven en seiscientas cincuenta mil poblaciones, donde se hablan más de setecientas cincuenta lenguas . Donde se adora a veinte millones de divinidades. ¡La India ! La promesa de un perpetuo asombro, de un maravillarse a cada momento, de un auténtico  sinfín de espectáculos en los que lo sublime a veces se mezcla con lo atroz, pero donde voy a descubrir que la belleza se impone siempre y en todo lugar.Un país que a menudo me sublevará , pero jamás dejará de hechizarme , de trastornarme, de revelarme nuevos tesoros, de colmarme con nuevas alegrías. Un país que demandaría diez vidas para penetrar en todos sus misterios..
                                                                              Agradecidos por mi ayuda, los padres me han puesto
entre los brazos lo más preciado que tienen: su último hijo.Me he convertido en su dada, su Hermano Mayor.Este pequeñín, condenado a una infancia de esclavo en un taller - prisión , escapará a la fatalidad de su destino.                                            "Salvar a un solo niño es como salvar al mundo", decía la Madre Teresa

 - "No llores más amada mía - implora una de las canciones preferidas de los bhopalíes -Aunque de momento no es más que polvo y lamentos tu vida canta ya la magia de tu existencia futura-"

Sobre Picasso ...

... Tu obra es el cántaro lleno de agua
que una muchacha lleva sobre su cabeza.
Está duramente aferrada a su centro
de gravedad.Contiene y desarrolla
sus movimientos, su inmovilidad,
alarga su cuello , afina sus tobillos, 
alza sus senos.
   En lo más claro de tu obra
se exaltan la tempestad
y el estremecimiento de los trigos.
   Uno tiene el mundo detrás suyo
y delante suyo. La obra realizada
es obra por hacer, porque basta
el tiempo de darse vuelta,
y ya ha cambiado.
   Tu deseo de conocer te lleva
fuera de tí : no te repites nunca.
   Eres, en este mundo monótono,
como un niño que crece,
que cada día pierde su corazón de ayer.
Cada día sobre un camino desconocido.
  Querido niño mío
¿ en qué clase de hombre te convertirás ?
Porque pasas sobre las promesas 
sempiternas de los maestros, y uno
oye llorar su memoria de esclavos,
todas las viejas penas moribundas.

                              Paul Éluard.
Para José Manuel , un exquisito
de las letras y la pintura.

¡FELIZ CUMPLE "Volar más allá de las nubes". !!

En una remota provincia de China , las mujeres
crearon hace siglos un lenguaje secreto para
comunicarse , el NU SHU . Mediante sus mensajes
escritos o bordados en telas, abanicos y otros objetos
daban testimonio de un mundo tan sofisticado 
como implacable.
Lirio Blanco y Flor de Nieve, convertidas en 
almas gemelas en una ceremonia ancestral se 
comunican gracias a ese lenguaje secreto.

                       Lirio Blanco:
Mi hija nació muerta. Se marchó 
sin haber hechado raíces,
de modo que no conoció
los pesares de la vida
Le cogí los pies. Nunca conocería
la agonía del vendado.
Le toqué los ojos
Nunca conocería la tristeza
de abandonar su hogar natal.
de ver a su madre por última vez
de despedirse de un hijo muerto.
puse mis dedos sobre su corazón.
Nunca conocería el dolor, la pena, 
la tristeza. Me imagino en el más allá.
¿Estará mi madre con ella ?
Ignoro cual habrá sido el destino de ambas.

No tengo forma de desahogarme
No tengo a nadie que me escuche
Ojalá te oyera subir por la escalera
Imagino que soy un pájaro.
Vuelo hacia las nubes
y el mundo, abajo
parece muy lejano.
Me pesa el trozo de jade que llevaba
colgado del cuello
para proteger a mi bebé.
No puedo dejar de pensar en mi niñita muerta.

                     Flor de Nieve.

                           


                        
                          
                       
                           
                           
                          
                          
                           
                       
                         

                         
                          
                           
                          
                            
                             
                        
         
                                                                  

                          
 Flor de nieve:
Estoy sentada en la habitación de arriba 
reflexionando.
Escribo para consolarte.
Por favor, escúchame .
Querida amiga, calma tu corazón.
Piensa que estoy a tu lado,
mi mano sobre la tuya.
Nuestras lágrimas 
forman cuatro arroyos
que fluyen eternamente.
No lo olvides.
Tu pena es profunda,
pero no estás sola.
No sufras.
Todo está escrito
la pobreza y la riqueza.
Esta es la gran congoja
de toda mujer.

                  Lirio Blanco.                                        
                    
                   
                  
              
                  
                    
                     
                   
                 
                   
                
                 
     
                   
                 
                     
                                        

                  Flor de Nieve:
                  Tú, que siempre conociste mi corazón,
                   vuela ahora más allá de las nubes,
                   acariciada por el sol.
                   Espero que un día volemos juntas.
                                               Lirio Blanco.

  " No había nada que aliviara su sufrimiento.
   Volví a leerle las palabras que nos habíamos
   enviado en nuestras misivas.
   Le dije cuanto la quería y que deseaba 
    que estuviera esperándome en el más allá.
   le tarareé viejas melodías de la infancia"
   Le hablé hasta que llegó al borde del cielo´
   resistiéndome a que se marchara
   y al mismo tiempo ansiando soltarla
   para que volara hacia las nubes."
                      Lirio Blanco.
Tomado del libro "El abanico de seda" de LISA  SEE. 
     ( fragmentos )

El martes 20 de setiembre de 2011, abrí este blog. "VOLAR MAS ALLA DE LAS NUBES"
Lo abrí solita , sin saber NADA de este mundo maravilloso de la Blogosfera . Solamente tenía claro que el único remedio eficaz
para calmar mis penares era leer y escribir.Y allá fui...audaz y arremetedora, como para todas las cosas de mi vida. 
Quise celebrar este acontecimiento con palabras y le regalé a
mi niño cibernético estos fragmentos de unas misivas ancestrales que
como verán hace alusión al título de este blog varias veces. 
 Va creciendo despacito y creo que no me salió tan mal, después de todo.

   Mis primeras palabras para "Volar... fueron:
      Lo que está en mi corazón.

   La magia de la vida : estallido de colores, barriletes que vuelan más allá de las nubes, pájaros que aparecen de otras inindaciones.
Flores que nacen silvestres, olorosas y humildes ...
Y la brisa que barre suavemente todo sufrimiento y se los lleva
más allá de los recuerdos. ¡Feliz cumple, mi pequeño "VOLAR ..."

 Gracias a Mabel que me abrió el blog y me ayudó con los primeros descubrimientos.
   

ROBAR...

    " Cuando matas a un hombre, le robas la vida.
       Le robas el marido a una esposa y el padre
                                a unos hijos.
       "Cuando mientes, robas al otro el derecho
                                a la verdad.
       Cuando engañas, robas el derecho 
                                a la equidad.
       No existe acto más miserable que el robo ."

    Del libro COMETAS EN EL CIELO de
                           Khaled  Hosseini
 Como soy una voraz lectora, siempre ando
    buscando libros. Resigno cualquier otra cosa
      por un libro. Los que me conocen saben que 
  el mejor regalo que me pueden hacer es un libro.
Cometas en el cielo " es una de las novelas
más hermosas que he leído últimamente y miren 
que leo. Tengo un promedio de dos a tres libros 
por mes. Siempre digo que moriré con un libro
en las manos. Felizmente, mis hijos han salido
grandes lectores. Ahora voy por mis nietos.
Estoy enamorada de Internet pero sostengo que 
NUNCA, NADA suplantará un libro.
   ¡APAPACHOS amigos blogueros !!

                      Polaris - Fotos del mundo.

VIDA QUERIDA.

(...) Después de casarme y mudarme a Vancouver, seguí recibiendo el semanario que se publicaba en el pueblo donde me crié.Me parece que alguien , quizá mi padre y su segunda mujer , se encargaron de pedirme una suscripción.  ( ...) Esa mujer, como yo, seguía suscrita  al semanario de su pueblo natal , y había escrito un poema sobre su infancia allí.
                        Sé de una ladera cubierta de hierba
                        sobre un río claro,
                        un lugar de paz y goce
                        del que atesoro recuerdos gratos.
(...) mientras leía empecé a entender que la mujer hablaba de las mismas riberas que yo creía me pertenecían sólo a mí.     
                       El sol sobre el río
                       con un sinfín de destellos brilla
                       y veo la alegría que las flores silvestres
                       siembran más allá, en la otra orilla ...
Esa era nuestra orilla. Mi orilla. Otra estrofa hablaba de un bosquecillo de arces , pero creo que en eso a la mujer le traicionaba la memoria: eran olmos, que para entonces habían muerto todos por la plaga holandesa.
                           Al cruzar el arroyo bordeado de iris,
                           la sombra de los arces se extendía
                           y en las riberas anegadas
                           blancos gansos comían en bandadas.
(...) esa mujer decía que había nacido en 1876. Había pasado su juventud, hasta que se casó, en la casa de su padre. La casa estaba donde acababa el pueblo y empezaba el campo abierto, y daba a poniente.
Nuestra casa.
(...) he descubierto que varias familias distintas fueron propietarias de aquella casa

No volví a casa la última vez que madre cayó enferma, ni para su funeral. Tenía dos hijos pequeños, y a nadie en Vancouver con quien dejarlos. No estábamos para gastar dinero en viajes, y mi marido despreciaba las formalidades. Aunque ¿por qué achacárselo a él, de todos modos? Yo sentía lo mismo. Solemos decir que hay cosas que no se pueden perdonar. Y sin embargo, lo hacemos, lo hacemos a todas horas.
ALICE MUNRO, CANADIENSE, GANO EL PREMIO NOBEL DE LITERATURA.
                           Fragmentos de su libro "Mi vida querida "
Tiene 82 años y escribe cuentos cortos. 
Quise compartir esta noticia, que me parece fabulosa, con todos ustedes . 
Creo que mientras se premie con una distinción tan importante
a alguien que escribe con un estilo tan llano, tan simple, no todo está perdido.

SI LA VIDA ...

Si la vida se vive en fila india,
por favor camina delante de mí,
para que pueda verte siempre.
Si la vida es una carretera de dos carriles,
vayamos el uno junto al otro;
deja que te coja la mano,
para que cuando caminemos
entre un mar de gente, 
seas mía para siempre.
              AI  MI .

LA ORQUESTA.

 Después de tanto dolor , de tanta negrura, de tantas noticias nefastas. Después de encontrarnos a cada paso con primicias 
que no quisiéramos escuchar, tuve ganas de darme y de darles a ustedes  , mi queridos amigos blogueros , un respiro , una gota de miel, un abrazo , un poder decir desde el corazón ... Después de todo
la vida VALE LA PENA.
Les regalo esta perlita empapada de ternura.

   "Hay un inmenso ruido en el jardín.
Va entrando la primavera a esta ciudad.
Ha llegado un grillo y la tierra suena 
como una filarmónica.
Todo el estrépito en cuya busca salgo,
está en una maceta : temblando."
                        Angeles Mastretta.

TRISTEANDO COMO UN LEON.

Había en el Paseo Bravo un león en una jaula,
paseándose día y noche en los dos metros por
por dos metros de su celda.Todo el zoológico
de mi infancia cabía en tres jaulas: una con dos
monos, un foso con diez víboras  y la del pobre
león, huesudo león, aburridísimo león .
Tristear es lo que hacía ese león y darnos pena.
Una noche de ocio, cinco majaderos  le dieron
un tiro al león. Lo mataron.
Yo, como el león, ando tristeando.La computadora 
me subraya tristear.
Tristear es una actitud irracional , sin duda, 
un estado del alma que no necesariamente es 
estar entristecido, es que la tristeza se meta 
en nosotros sin causa aparente y se ponga a
conjugar su actividad sin nuestro permiso.
Tristear es sentir el ocio como una maldición
y sin embargo saberse incapaz de hacer algo útil.
Tritear es extrañar a nuestros muertos sabiendo 
que no vendrán porque los invocamos.
Tristear es caminar al revés, como tener las rodillas
mirándose una a la otra, como hacer el bizco, como
no encontrar el tono de una canción. Tristear es no
acordarse del nombre de alguien a quien querríamos ver.
Tristear es sentirse solo sabiendo que está uno acompañado.
Tristear es no atreverse a decir "tristeza".

 Del libro "La emoción de las cosas" de Angeles Mastretta.
  ( fragmento )

No podía dejar de compartir este texto que me enamoró. Que tiene tanta ternura que uno puede tocarla. Tristear es una palabra tan 
hermosa ! No importa que no figure en el diccionario. 
Será que me gusta tanto porque : Yo, siempre ando tristeando.

 Gracias María Jesús por esta imagen, pura ternura. 
La pongo porque se me ocurre que esta niña, en este
momento anda tristeando.