LA ABUELA

La memoria se torna clavicordio

mosaico de jazmines,

pájaros diminutos, en revuelo,

cuando evoco su grácil, su serena

vejez adolescente. Parecía

una antigua figura desprendida

de algún marfil mozárabe,

un liviano cristal, una campana

de triernísimo bronce. Su presencia

derramaba en el aire

una noble fragancia de sosiego,

una luz venerable y duradera.

Y en la alegre verdad de su mirada

yo averiguaba, hondas 

mis lejanas raíces.

Una cansada niebla de tristeza

me refleja aquel día

del llanto en los rincones, de los rezos

leves como murmullos, de las gentes

que inundaban las salas

con trajes de domingo

la abuela, me dijeron, se ha marchado

se ha ido para siempre.

No pude comprender aquel viaje

ni aquel  inmóvil frío en las paredes

que nos dejó su ausencia.

Pero pronto

mis ojos descubrieron

que con ese silencio, con esa soledad,

con la palabra siempre

una primera puerta se cerraba

en mi azulada infancia.

                     ANTONIO  PORPETTO

Quiero que sepan, amigos, que me he enamorado locamente de este poeta . Mi amiga Maite me ha explicado que estoy sufriendo lo que sufrió ella cuando lo conoció  una  ¡BORRACHERA  DE  BELLEZA  !

  La comparto con ustedes.

                                                       María del Carmen.